Meu primeiro livrinho - em carne e osso - em páginas e letras.
Sem barulho. Não faça barulho.
Ela aprende a andar nos corredores frios do hospital.
O dentinho sai sem testemunhas. Mas ela sente.
Caminha com o livrinho nas mãos como um tesouro.
Não sabe ler. Mas reconhece as letrinhas. As imagens.
Por que o patinho é diferente?
Ele é seu amigo. Seu companheiro.
A menina caminha. Uma letra aqui, outra ali. Quatro anos.
Cada olhar diferente na escola, cada palavra dita, cada suspiro - ela e o patinho sorriam.
Um dia, quem sabe, sua família a encontraria - a verdadeira - a estrangeira.
O patinho deve ter crescido e, algumas vezes, ainda encontra pessoas que o definem, que o olham de soslaio, que o diferenciam. Nem toda a inteligência do mundo seria capaz de precisar o que o patinho já viveu, já sonhou ou já morreu.
Mas as pessoas são crueis em seus receituários.
O patinho foi dependente uma vez só na vida: foi dependente de sua própria vida - ou da morte ! Mais nada.
A primeria dependência foi de afeto - afeto este que ele tem e de sobra. A vida é o próprio afeto. Seu primeiro sonho: não morrer.
Morre lentamente quem deduz mediocridade no outro sem conhecê-lo.
O patinho tem motivos de sobra para nem saber o que é auto-estima, mas ele a tem.
Na bondade de ver as pessoas,
Na confiança das palavras,
Na luta pelos pequenos,
Na doce companhia dos enfermos,
Na delicadeza das flores,
Na suavidade do toque,
Na beleza das cores,
No entardecer dos amigos,
No ritual de beleza,
Na descida do salto,
No silêncio dos cabelos,
Na delícia dos aromas,
No corpo malicioso,
Nos olhares masculinos,
Nas gentilezas oferecidas,
Nas tentativas de aproximação
Na capacidade de amar.
Ele a quem primeiro descobriu-se diferente. Sozinho. Não querido.
Ele a quem todos diziam: não vai vingar.
Hoje, soberbo...arranca olhares - e de propósito promove suspiros.
Não. Você não o conhece.
Ele poderia te ensinar a usar a inteligência.
Pois ela esqueceu a coisa mais importante: não ferir quem nasceu ferido, mas curou-se através da luta.
